嘶嘶地燃烧。
他翻到第二页，手指停在了一行字迹格外潦草的记录上。那一行的笔划比其他行都要用力，有些笔划甚至戳破了纸面，仿佛是记录者在写到这一条时手在发抖。上面写着：“第二届财神孔固，商周时人，老儒也。以礼法之名禁绝商业，使文明倒退百年。其执念曰‘礼不可废，利不可逐’。其所在之处，天界天枢院典籍库。其罪业曰‘礼法囚笼’，非武力可破，非言辞可动。欲破其执，需以权变之道示之——礼法本为治世之器，非为桎梏之枷。”
下面还有一行小字，墨迹比正文淡了许多，显然是在不同时间加注的：“孔固与我有旧。他曾是我最敬重的老师。我只能将他的罪业记于此册。若能见到孔师，请代我转告——弟子不肖，未能守住礼法之本心，但弟子从未忘记他当年的教诲：礼法之用，在安天下，不在困百姓。”
陆悬鱼的手指在这行小字上轻轻摩挲。老儒写下这段话的时候，心里该是怎样的矛盾和痛苦——他最敬重的老师变成了他必须记录在案的财神。这份日记的传承，不只是信息的传递，更是一种责任的托付，是一个老儒在临终前对另一个老儒的学生所说的最沉痛的遗言。
他把手指从纸面上抬起来，指尖上沾了一点点陈年的墨迹——老儒的墨迹，跨越了几十年的光阴，黏在了他的指腹上。他把手指凑到烛火前看了看，墨迹已经干透了，但颜色依然黑得深沉，像是一滴永远不会褪色的血。
窗外起了风。石榴树的枝条在风里轻轻扫过窗棂，发出细碎的沙沙声，像是有什么人在窗外轻轻叹息。烛火被从窗缝里钻进来的夜风吹得晃了两晃，陆悬鱼伸手拢住灯焰，火苗在他掌心里稳了下来。他抬起头，目光从日记上移开，望向窗外的夜色。
今晚的月光格外清亮，把石榴树的影子照得历历分明，每一根枝条的轮廓都像是用墨线勾过。但在这明亮的月色之下，陆悬鱼总觉得空气里有一种不同寻常的静谧——不是夜深人静的那种寻常安静，而是一种更加深沉的、仿佛整个世界都在屏住呼吸的寂静。连石榴树下的锦鲤都不再游动了，它们静静地悬浮在陶缸的水中，鳞片在月光下反射出淡淡的银光，像是在等待着什么。
云团趴在书房门口的地板上，本来已经睡着了——它的呼噜声均匀而绵长，偶尔蹬一下后腿，大约是在梦里追什么东西。但就在陆悬鱼的手指离开日记纸页的那一刻，云团的耳朵忽然竖了起来。它睁开眼睛，抬起头，朝书房中央的空旷处望了一眼，喉咙里发出一声极低的、警惕的咕噜声。然后
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