下牙关，后槽牙因为用力过度而传来一阵酸麻。
他没哭。那一年，陆建设三十一岁。他欠了六万块的债，但他身后，有十几台日夜不停的机器，有几十个靠他吃饭的乡亲，有田秀芹那句“我在呢”，有大妹那几张皱巴巴的票子，有母亲那叠被摸得发亮的旧木板，有明远和明翰两个尚在睡梦中的孩子，有一个不知道还能撑多久、但还没有倒下的“陆记”。
那天晚上，陆建设拖着疲惫的身子回到家。母亲已经睡了，孩子们也睡了。两个儿子挤在一张炕上，明远四岁，搂着弟弟明翰，明翰一岁多，缩在哥哥怀里睡得正香，小脸蛋红扑扑的，嘴角还挂着一线口水，小手攥着明远的衣角不松。陆建设站在炕边看了他们好一会儿，伸手给明翰掖了掖被角，又把明远露在外面的脚丫子轻轻塞回被子里，然后轻手轻脚地退出去。
田秀芹还坐在堂屋里，就着一盏小油灯，在缝补一件工装——那是陆建设白天在车间刮破的袖子。她低着头，针线在布料间穿梭，动作轻而均匀。油灯的光把她的侧影投在土墙上，她的背有些弯了，这几年操劳的痕迹都刻在了肩颈的线条里，肩膀微微前倾，脖颈上有一道因为常年低头而加深的纹路。陆建设在她旁边坐下来，看着她被油灯照亮的侧脸。她比他刚结婚的时候瘦了很多，颧骨凸了出来，鬓角添了几根白发，但那双眼睛还是亮着，像是从来没有被任何事压垮过。
“秀芹，”他开口说，声音沙哑但稳，“我再出去跑一趟。省城那边有个客户，上次看过咱们的混纺布，说要是能再结实一点，就要一批。我去找他，把布再改改。”
田秀芹放下针线，抬头看着他。她看了他几秒钟，然后说：“饭在锅里热着。吃了再去。明天一早走。”
陆建设点了点头。他端了饭，坐在门槛上，就着月光吃完。晚饭是杂面糊糊，里面加了几片切得薄薄的萝卜，是田秀芹用家里最后一点菜做的。他埋头吃着，碗里的热气在秋夜凉风中升腾又散去。田秀芹在他身后，继续缝补那件工装。油灯的光把两个人的影子投在土墙上，一大一小，紧挨在一起，像两株在风里相互支撑的老树。陆建设吃完最后一口饭，把碗放在门槛上，侧过头看了一眼妻子的背影。她低头缝补的样子，专注而安静，让他想起很久以前，他娘也是这样坐在煤油灯下缝补一家人的衣裳。他忽然觉得，这个家之所以还没有散，就是因为有这样的人，像一根看不见的线，把所有人都缝在一起。
他站起来，走进夜色里，去准备明天出发的行装。
他
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