压住胸口那股闷胀的感觉。
“哥，你真的要走？”建梅站起来，眼眶红了。
“走。”陆建设转过头，朝她笑了笑。那笑很短，像是一闪就灭的火柴头，但那一瞬间他眼睛里又亮了一下，“我答应咱爹了。陆记不能断。”
三天后，天还没亮透，陆建设背着一个蛇皮袋出了村。
袋子里还是那几样东西——两件换洗衣服、一双备用的鞋、他娘又烙的六张杂面饼。跟上次不一样的是，这次他兜里没装多少钱，只有三块八毛钱，是建梅把嫁妆银镯子当了凑的。
那对银镯子是建梅十五岁那年，娘用攒了五年的碎银子找人打的，说等她出嫁的时候当嫁妆。昨天夜里，建梅把镯子从柜子深处翻出来，在灯下看了很久，然后包在一块布里，塞进了陆建设手里。
“哥，拿着。”她说，“等你挣了钱，再给我打一对新的。”
陆建设没有推辞。他把布包揣进怀里，跟那五块木板放在一起。银镯子冰凉，木板微温，两样东西隔着布贴在他的心口上。
“哥，”建梅站在院门口喊了他一声，“你什么时候回来？”
陆建设没回头，只举了一下手：“挣够钱就回来。”
他走进晨雾里。黄土塬上的雾很淡，像一层薄纱罩在田野上，太阳还没出来，天地之间灰蒙蒙的一片。山坡上他爹的坟已经长了一层薄薄的青草，在雾里若隐若现。
陆建设在坟前停了停。他把那包“陆记”木板从怀里掏出来，打开，抽出最上面那一块放在坟头土上。然后他重新包好剩下的四块，揣回怀里，直起身，转身大踏步往村口走去。
“爹，”他在心里说，“我先去挣五十块钱。把纺车赎回来。然后我回来，咱们重新开始。我一定重新开始。”
他不知道县城的路有多远，不知道工地上有什么等着他，不知道那五十块钱要攒多久。他只知道一件事：那五架纺车，他必须一架一架地赎回来。他爹用三袋红薯干换来的东西，他不能让它就这么没了。
村口的土路被晨露打湿了，一脚一个深泥印子。陆建设踩着那些泥印子往前走，身后的小村庄越来越远，山坡上那座青草覆盖的坟也越来越小，最后变成一个小土包，变成一条线，最后什么都看不见了。
他把手伸进怀里，摸了摸“陆记”那块木板的边缘，粗粝的，硌手的。他把木板攥得更紧了一些。
晨雾渐渐散了，东边的山梁上透出一线金光。陆建设迎着那道光走去，身后的影子
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