一样——门纹丝不动，人却被弹得东倒西歪。有一个亲兵被弹得摔在地上，后脑勺磕在石头上，起了一个大包，疼得龇牙咧嘴，但还是忍着没出声。
到了第四天，他们已经不尝试了，只是默默地做饭，默默地吃饭，默默地守在陆悬鱼身后，等着他醒来，等着他站起来，等着他把那扇门推开。
第四天的夜，月亮特别亮。月亮从东边的山脊线上升起来，又大又圆，像一块被谁打磨得锃亮的白玉。月光洒在山坡上，洒在寺门上，洒在塔林上，把一切都镀上了一层银白色的光。山风吹过，松涛一阵一阵的，像有人在远处唱歌，又像有人在很远的地方哭泣。
陆悬鱼跪在青石上，已经三天三夜没有合眼了。他的眼睛半闭着，睫毛上沾着一层薄薄的露水，露水在月光下闪着光，像碎银子。他的嘴唇干裂了，起了一层白色的皮，嘴角有一道裂口，裂口里渗出一丝血丝，血丝凝固了，暗红色的像一条细细的虫子趴在他嘴唇上。他的脸瘦了一圈，颧骨凸出来，眼窝凹进去，下巴尖得像刀子。但他的眼睛是亮的，很亮，亮得像两颗星星，在黑暗的夜色中闪着微弱但执着的光。
他看着那扇门。三天三夜了，他一直在看着那扇门。不是用眼睛看，是用心看。他把心放在那堵墙上，放在门的后面，放在慧明的身上。他能感觉到那堵墙在呼吸——它是有生命的，它在起伏，在颤抖，在叹息。它像一个巨大的胸膛，里面关着一颗巨大的心，那颗心在跳，跳得很慢，很沉，很疲惫。每跳一下，那堵墙就收缩一下，像一个人在捂着自己的胸口，不让心从胸膛里跳出来。
他想起了一些事。他想起自己小时候，父亲还活着的时候，父亲带他去平安巷口的小摊上吃馄饨。一碗馄饨五个铜板，父亲只买一碗，看着他吃，自己不尝一口。他问父亲为什么不吃，父亲说吃过了。他知道父亲没吃过，因为父亲咽口水的声音他听见了。他想哭，但没哭，因为他知道哭也没用，哭改变不了任何事。他把馄饨吃完了，把汤也喝完了，碗底还剩几滴，他端起来递给父亲，父亲接过去，用手指蘸了蘸，放进嘴里舔了一下，笑了。
后来父亲死了，被豪强打死的。他跪在父亲的尸体旁边，没有哭。不是不想哭，是哭不出来，喉咙像被什么东西堵住了，眼泪在眼眶里打转，但就是流不下来。他想喊，嗓子却发不出声音。他只是跪着，跪在父亲的身边，跪了很久，久到腿没有知觉了，久到天黑了又亮了，久到有人把他从地上拉起来，告诉他走吧，人已经死了。
他走了。没有回头。
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