下。
“水放多了。”
苏轼从窗口探出半个脑袋。
“少了怕烧干。”
“你是炖肉还是熬汤？舀掉一半，拿黄酒补上。”
“黄酒？那是留着待客的。”
“你糟蹋了三锅肉，倒心疼那半坛酒。”
苏轼张了张嘴，缩回去舀水了。
苏念拿脚尖踹了踹沙发那头。
“人家灶前忙得满头汗，你坐那儿喝茶，一根柴都不帮着添。”
“我添了柴，这肉算谁做的？”
画面里，苏轼抱出那坛黄酒，揭开泥封往锅里倒，倒到一半手停了，扭头冲窗外问。
“这么多够不够？”
“再倒，没过肉面。”
酒香一冒出来，灶间里的腥气散了大半。苏轼又往灶膛里塞了两根粗柴，火苗呼地蹿上来，舔着锅底直响。
“柴退两根出来。”
“火大熟得快。”
“火大了外头焦，里头还是生的。拿草灰把火压住，小火慢炖两个时辰。”
苏轼老老实实把柴抽出来，铲了一铲草灰压上去，火苗矮成一圈红边。他蹲在灶前守了没半盏茶工夫，伸手就去掀锅盖，热气冲了他一脸。
“别老去揭锅盖，香味都跑了。”
苏轼被烫得直甩手，把指头塞进嘴里嘬，含混不清地应了一声。
苏念笑倒在沙发上。
“堂堂翰林学士，被一口锅治得服服帖帖。”
苏轼甩完手，从灶台边摸出一截木炭，在门框上一笔一笔地写，嘴里跟着念。
“慢著火，少著水，火候足时它自美。”
他写完退后一步看了看，又在底下添了一行小字，莫催它。
弹幕刷了起来。
“东坡一边做饭一边记笔记，学霸本霸。”
“老祖这指导方式，跟我妈教我炒菜一模一样，嘴动手不动。”
“门框当笔记本，宋代备忘录。”
日头从竹林那头慢慢往西挪。苏轼搬了个矮板凳守在灶前，手好几回伸向锅盖，伸到半路自己缩了回去，最后干脆把两只手压在大腿底下坐着。王闰之从门口探进来，问他晚饭吃什么，他头一摆。
“别吵，锅在炖。”
院子里，苏长青续了三回茶，又靠着石桌眯了一觉，醒过来的时候，篱笆影子已经拖到了脚边。
灶间里飘出来的味道变了。
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