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书房里只剩下宬年一人。他走到巨大的落地窗前，看着脚下繁华又冰冷的城市。阳光照在他身上，却暖不透那股骨子里的寒意。
亡魂的悲歌，陈年老账的血泪，一张破照片……这些被时间埋掉的碎片，被一个走投无路的女人从角落里抠了出来，像扔进深水里的石头。
他知道它们的存在，甚至默许它们存在。因为在他精心编织的网里，这点小水花，不过是掉进网里的鱼在垂死挣扎时蹦哒出来的。
游戏还在继续。而下棋的人，始终是他。
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