年能演好几回。"
正说着，一个秃顶的中年人从侧门方向快步走过来，远远就扬起手打招呼。
"哦，乔治·赫伯特·沃克·布什，这是你的儿子，小布吧？真可爱！"
老布转过头，笑着跟对方握手，力道不重不轻，带着生意场上特有的那种热络。
"国会向来都这么乱的吗？"
对方接过话头，叹了口气，语气里带着调侃和感慨搅在一起的复杂。
"沃克，你得这么想，原本我们是必胜的一仗，结果给人歼灭了两个师。对方是年仅三十三岁的华夏将领。"
他摊开手，比划了一个"没了"的手势。
"几万民众的儿子、丈夫、父亲，就这么消失了，民众是愤怒的......."
小布站在旁边，仰着脸听大人说话，忽然冒出了一句。
"三十三岁，那岂不是比我的父亲大几岁而已，看来我父亲也不是很厉害嘛。"
老布听到这话，雪茄差点从指间滑落。
他低头瞪了儿子一眼，可那眼神里到底没什么真火气，带着点无奈和宠溺混在一起的劲儿。
"你不要扯淡，说不定父亲以后也能当总统呢？"
他说完又转回头，冲那位秃顶同僚摇了摇头，笑着补了一句。
"倒是这个华夏将领，真是我们美利坚最严厉的慈父啊。"
几个人都笑起来，声音在国会山前的台阶上散开，跟远处那些还在吵嚷的记者声混在一起。
他们笑得很轻松，那场仗死了多少人、葬送了多少家庭，说到底没有触动他们的利益。
白宫椭圆形办公室里，气氛比国会山那边闷得多。
新上任的总统坐在办公桌后面，手边搁着一杯没动过的咖啡，面前摊着几份文件和一份加了密的备忘录。
他沉默了片刻，忽然抬手拍了一下桌面。
"总是有人要为失败负责的......."
副总统尼克松坐在对面，两手交叉搁在膝盖上，表情里带着一种"我早就料到你会这么说"的从容。
"那么请问总统先生，谁该来为这场闹剧负责呢？就算枪毙了范弗利特，意义又何在？"
艾森靠回椅背，目光从窗外灰蒙蒙的天色收回来，落在桌面上那份李奇微的信上。
他权衡过很多次，从竞选时到宣誓就职，每一次翻开远东战局的简报，他都觉得那是一个填不满的窟窿。
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