面前烟灰缸里堆满了烟头。烟灰溢出来，落在桌面上。办公室里的空气混浊，烟草味刺鼻，混着隔夜的茶水味和纸张的干燥气息。
他的眼睛里有血丝，络腮胡好几天没刮了，警服的扣子扣错了一颗——最上面那颗扣进了第二个扣眼。
王雪的目光从他脸上的疲惫移到扣错的警服，又移开。没说话。
“你怎么来了？”
“给你送饭。”
她把饭盒放在桌上，打开盖子。红烧肉的香味飘出来，热气腾腾的，冲淡了一点烟味。肉块码得整整齐齐，酱汁收得刚刚好。
王铁头看了一眼，没动。
“放着吧。”
“趁热吃。”
“知道了。”
王雪站在桌边，没走。
办公室里很安静，只有空调的出风口在嗡嗡响。窗外的阳光照进来，把桌面上的灰尘照得清晰。王铁头的手指夹着一根没点的烟，在指间转了半圈。
“还有事？”
“爸。”
“嗯。”
“你最近是不是很忙？”
王铁头抬起头，看着她。
“怎么了？”
“没什么。”王雪低下头，“就是看你瘦了。”
王铁头沉默了一会儿。他的喉结动了一下，然后扯出一个笑，嘴角的弧度有点勉强。
“没事。爸好着呢。”
他拿起筷子，夹了一块红烧肉，放进嘴里。嚼了两下，点头。
“好吃。”
王雪看着父亲吃，眼眶有点发热。她别开眼，看着窗台上那盆半死不活的绿萝。叶子黄了大半。
“爸。”
“嗯。”
“你答应过我的。”
王铁头的手顿了一下。筷子停在半空。
“什么？”
“做个好警察。”
王铁头放下筷子，看着她。脸上的笑意淡了。
“爸是。”
“那你——”
“小雪。”王铁头打断她，“有些事你不懂。”
王雪没说话。
她低下头，看着自己的手。手指交叠在一起，虎口处有一小块茧——握笔写字磨出来的。她盯着那块茧看了很久。
“我走了。”
“嗯。”
她转身，走出办公室。
门关上的声音很轻，像怕惊动什么。
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