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院子里的枣树还在，师父坐在廊下喝茶。一切都和记忆中一样，没有战乱，没有逃亡，没有死亡。
季妫从书房里走出来，手里抱着一卷书。她很年轻，和他记忆中一样年轻，眼睛亮亮的，嘴角带着笑。
“隰衡，你在发什么呆？“
他想说些什么，但嘴巴张不开。
季妫走到他身边，把书递给他。
“师父让你抄的，你忘了吗？“
他接过书，低头一看，是一本《诗》。
“我教你一首新的吧。“
季妫念了一句什么，他没有听清。风声太大了，把她的声音吹散了。
然后他醒了。
窗外月光如水，照在榻边。隰衡躺在那里，睁着眼睛，听着自己的心跳声。
他记不清梦里的内容了。
他只记得季妫很年轻，很好看。
但她的脸已经模糊了。
季妫去世后的那段日子，隰衡过得浑浑噩噩。
他每天早起，去她的墓前坐一会儿。有时候会带一壶酒，有时候什么都不带，只是坐在那里发呆。
他不知道自己在想什么。
或者说，他知道自己在想什么，但那个“什么“正在变得越来越模糊。
有一天，他忽然想不起季妫笑起来是什么样子了。
他记得她笑过。无数次笑过。在随国的院子里笑过，在宋国的街道上笑过，在陈国的集市上笑过。但他记不清那个笑容是什么样的了。
他慌了。
他跑回住处，翻箱倒柜地找出一块布——那是季妫很多年前给他缝的，他已经不记得是什么时候了。他把它抱在怀里，试图想起什么。
但他什么都想不起来。
他只记得这块布是季妫缝的，仅此而已。
隰衡坐在地上，抱着那块布，忽然哭了。
不是嚎啕大哭，只是无声地流泪。他没有发出任何声音，只是眼泪一滴一滴地落下来，落在布上，洇出一片深色的痕迹。
他终于明白疯叟说的是什么意思了。
代价不是“忘记“。
代价是“感受不到“。
他还能记起季妫的名字，记得她的长相，记得她说过的话。但这些东西带给他的感觉，正在一点一点地消失。他记得她很重要，但他感觉不到那个“重要“了。就像隔着一层厚厚的墙，看着墙那边的灯火，明明知道那边有光，却感受
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