雪来得早。
城里的皇宫点满了灯，鼓乐声隔着几里地都听得见。
大殿里有人在劝酒，笑声一阵高过一阵。
城外的雪地上站着一个人。
他头上的破毡帽落满了雪，手里牵着那头毛驴。
苏念往墙边凑过去，声音哑了。
“哥，你在那儿站了多久？”
“一壶酒的工夫。”
画面里，苏长青朝那片灯火看了最后一眼。
他转过身，拽了拽缰绳。
毛驴打了个响鼻，踩着雪往南边走。
苏念回过头，攥住了她哥的袖口。
“你就这么回去了？后头那些人，你不管了？”
苏长青没抽手，看着墙上那串蹄印。
“从那天起，北宋彻底死了。”
他把那颗转了半天的瓜子丢回盘里。
“但在这片焦土之上，不肯跪下的汉家儿郎，已经拿起了刀枪。”
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