他走了。
走出十几步，回头看了一眼帐篷，蒙古人骑上马走了，孩子们还蹲在原地，那个最大的男孩捡起被揉成团的羊皮，展开来，用手掌把上面的褶皱捋平。
苏长青转回头，声音很轻，像是说给风听的。
“没有文明的底蕴，再锋利的刀也会生锈。”
画面跳了。
斡难河。河水从西北往东南流，河面不宽，但水流急，河边的石头被冲得光滑。
苏长青坐在河边一块大石头上，灰布衣裳洗得发白了，膝盖上放着一根骨笛，笛身泛黄，上面有六个孔，笛尾刻着一圈细密的纹路。
他在这里坐了很久。
画面用快进的方式掠过，河边的草绿了又黄，黄了又绿，雪落了又化，化了又落。十年。
十年里，铁木真的势力从山口里那五千残兵滚成了草原上最大的力量，吞了札答阑部，灭了塔塔儿部，收了克烈部，打垮了乃蛮。每一次征服都伴着屠杀，每一次胜利都踩着人头。
苏长青坐在河边，看着这一切发生，没动过。
1206年。
斡难河源头，库里尔台大会。
草原上所有归顺的部落首领跪在金帐前面，铁木真站在高台上，身披白色皮袍，苏鲁锭长矛插在他身后，九面白旗在风里展开。
萨满举着火把绕台三圈，念着祝词，声音被风吹散了。
“尊铁木真为成吉思汗，拥有四海的君主。”
欢呼声从高台下面炸开，几万人同时发出的声音把草原上的鸟群惊飞了，马嘶鸣着刨地，旗帜在风里猎猎作响。
苏长青站在三里外的一座矮丘上，风把他的衣摆吹起来，他从腰间抽出那根骨笛，举到嘴边。
笛声起了。
不是草原上的调子，没有奔马的节奏，没有牧歌的悠扬，是一种很慢的音调，每一个音符都拖得很长，像是从骨头缝里渗出来的，低沉，哀缓，一声接一声地往草原上铺。
笛声穿过三里的距离，穿过几万人的欢呼，穿过马嘶和鼓声，落进高台上那个人的耳朵里。
铁木真的笑收了。
他站在高台上，手搭在苏鲁锭长矛的矛杆上，头往西边偏了一下，眯着眼往矮丘的方向看。
什么都看不见，三里外的矮丘上只有草和风。
但那道笛声钻进耳朵里就出不来了，像一根细针扎在后脑勺，不疼，就是让人浑身的汗毛竖起来。
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