起来，远看像一层灰雾罩在平原上。
察罕帖木儿骑在马上，手里攥着一份军报，纸页被风吹得哗哗响。他把军报往身旁的副将手里一塞，勒住马缰，眼睛盯着北面的地平线。
“刘福通退了。”副将扫了一眼军报，“北方红巾军丢了汴梁，往安丰方向撤。”
察罕帖木儿没说话，拨转马头往营地里走。马蹄踩过一面落在地上的红巾旗，旗面被踩进泥里，红布上的泥印子像一个个脚底板。
弹幕飘了两条。
“察罕帖木儿，元末最能打的将领，没有之一。”
“刘福通扛不住了。”
夜里，北方的天幕黑得没有边。
苏长青站在一处荒丘的顶上，麻衣的下摆被夜风掀着。他仰着头，看天上的星。
北斗七星挂在天幕正北方，斗柄指向西，七颗星连成的勺子在黑幕上亮得扎眼。
他看了很久。
风从北面吹过来，带着干草和泥土的气味，灌进袖口里，把衣袖吹得鼓起来。
星光映在他的眼底，冷的，远的，跟四十六亿年前一样远。
弹幕只飘了一条，速度很慢。
“元朝气数未尽，这条路上还要填多少白骨。”
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