褥裹住手掌，再推。
门推开的瞬间，热浪裹着烟雾涌进来，张文明被呛得弯下腰，眼泪直流。
院子里全是火。
石榴树在烧。
灶房在烧。
西厢的屋顶已经塌了半边，椽子横七竖八地架在残墙上，通体赤红。
东厢传来惨叫。
是张升的声音，嘶哑的，带着一种张文明从没听过的腔调——像喉咙里堵了什么东西在喊。
“升叔！”他朝东厢迈了一步。
一根烧断的檩条从头顶砸下来。
张文明本能地往后一缩，那根木头擦着他的肩膀落在脚前，溅起一片火星。
他的小臂上立刻多了一道红印，皮肉翻起来，疼得他嘶了一声。
东厢那头的惨叫停了。
张文明站在火光里，赤脚踩在滚烫的砖地上。
他六十三岁了，膝盖不好，腰不好，跑不动。
但他此刻只有一个念头——得出去。
活着出去！
如果他死在这儿，叔大连他到底怎么死的都不会知道。
院墙。
南边那段院墙最矮，他记得。
站在外头能看见石榴树的那段。
他用被褥裹着头脸，低着腰，朝南墙摸过去。
脚底不知道踩到了什么，一阵剧痛，像踩在烧红的铁上。
他没停。
牙咬得咯吱响，一步一步挪。
火光把整条巷子照得亮如白昼。
南墙到了。
墙不高，一人来高。
搁在年轻时候翻身就过去了。
可现在他的两条腿像灌了铅，胳膊也使不上劲。
他把手搭上墙头。
墙头的砖也是热的，隔着被褥也烫得他手心一缩。
咬牙。
脚蹬着墙面的凸起处，一寸一寸往上挣。
手臂在打颤，小臂上那道烧伤每动一下都像刀子在剜。
翻过去的时候是摔下去的。
后背着地，脊椎上传来一阵钝痛，眼前黑了一瞬。
他躺在巷子的青石板上，大口喘气。
身后的火光映在对面人家的白墙上，把墙染成了橘红色。
活着。
还活着。
张文明撑着地面想站起来。
手肘刚撑起半个身子，几双皂靴出现在他眼前。
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