原来他们也有这样的约定。”她将字条小心地夹回日志，指尖抚过纸面，仿佛能摸到那个渔民在海上漂泊时，对妻子的满心牵挂，“守链者守护归航，而归航的尽头，是这些藏在日常里的小约定。”
周砚生放下刻刀，走到她身边，银锁的光丝缠着那支未完成的木雕，在风信子花丛上方转出个小小的环。“那我们也定个约定吧。”他低头看着她，目光比阳光还暖，“等雕完这朵风信子，就去无名岛找那口青铜钟，把备用能量源激活——以后就算光带再出裂痕，也有应急的法子。”
林溪的指尖在他手背上画了个小小的勾，泥土蹭在他的皮肤上，像个笨拙的印章。“还要约定，每年风信子开的时候，就来院子里添个新陶罐。”她指着墙角那排高矮不一的罐子，“等我们老了，就看着这些罐子，数着一起走过的年头。”
林深突然从屋里翻出个旧陶罐，罐口缠着圈红绳，正是港口新船出海时系的那种红绸同款。“我也来凑个热闹！”他把罐子摆在风信子花丛最中间，“约定以后每次续写《归航志》，都在这里插朵最新鲜的花！”
夕阳西斜时，三人坐在门廊的摇椅上，分着块刚烤好的红薯。林深抱着航海日志，在《归航志》上补写王老汉的约定；周砚生的刻刀在木头上游走，风信子的轮廓渐渐清晰；林溪的手指缠着银锁的光丝，在暮色里转出细碎的金芒，像在编织个透明的梦。
院角的风信子在晚风里轻轻摇晃，花瓣上的露珠滚落，打在新摆的陶罐上，发出“嘀嗒”的轻响，像时光在数数。远处的归航链还在发光，光带顺着海岸线蔓延，将小木屋、港口、无名岛都串在一起，像条系满了约定的银链。
“对了，”林溪突然想起什么，从屋里抱出个铁皮盒，里面装着从祭坛带回来的铜哨、沈知意的信、还有那两半合二为一的玉佩，“这些该找个稳妥的地方收起来了。”
周砚生指着壁炉上方的墙，那里有个空着的壁龛，大小正好能放下铁皮盒。“就放在这里吧。”他搬来梯子，银锁的光丝缠着铁皮盒，轻轻送进壁龛，“抬头就能看见，像看着所有前辈在对我们笑。”
林溪点燃壁龛前的小油灯，暖黄的光透过玻璃罩，在铁皮盒上投下圈温柔的光晕，玉佩的影子落在墙上，像颗小小的星。她突然觉得，这些被小心收藏的物件，不是沉重的遗产，是前辈们留下的信笺，告诉他们：别怕，我们也曾这样走过，也曾对着风信子，定下一个个关于归航的约定。
夜色渐浓时，林深抱着两本日志回屋整理，留
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