他们比谁都懂情。
台上唱忠孝节义，台下，也能做到。
那晚的火，烧的不止一座戏楼。
烧的是麻木，是屈服。
是“不过是个唱戏的”这种轻贱。
周轩停下手指，望着最后一句。
“台下人，走过，谁还记得我。台下人，心走尽，可还爱着我？”
他没再改。
正是这样一个矛盾的人。
出身低微，骨子里却透着清傲。
站在聚光灯下，心里装的却是山河故土。
周轩站起身。
“还加不加戏腔？”
词曲已经写完。
周轩盯着屏幕。
他知道这首歌差一口气。
是那股从五千年土地里长出来，带着水袖与锣鼓味的气韵。
没有戏腔。
就像戏台空着。
灯亮了，人没上。
他试过。
每天凌晨三点练到天亮，高音像根细线，随时会断。
气息卡在胸口，不上不下，喉咙发紧。
再逼自己一次，说不定就哑了。
这世界也有戏腔歌。
但听一圈下来，不是皮毛堆砌，就是拿电音当盔甲。
古风圈里转，火不出去。
主流榜单清一色节奏炸耳的流行，戏腔顶多算彩蛋。
加一段，图个新鲜。
没人当真。
周轩想起以前的事。
那时，地铁站里有人唱《牡丹亭》。
穿汉服的小孩跟着哼。
可这里，没人喊。
戏曲像口老井，还在，但没人打水。
青石板裂了缝，藤蔓爬上来，盖住了井口。
周轩点开文档，光标闪着。
他盯着那行未命名的标题，忽然笑了。
火能烧尽一切。
没人记得哪个角儿在台上演完最后一出，提着刀往前线走。
他关掉，站起来。
不是为了红，也不是玩情怀。
就是觉得，那声音——
一折戏里，千军万马都在嗓子里转的劲，不该死。
“唱就是了。”
凌晨四点。
客厅，他对着镜子捏着笔杆子练口型。
笔横咬在牙间，上下唇被迫压平，脸有点抽。
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