求救命，只求他看一眼……看一眼就够。”
札西抬手，指尖带着火盆烘烤的温热，又混着药粉的干涩。他不说允，也不拒，只将话绕了一圈，像把门闩又推回原位：“阿旺曲扎老了，耳里听的是诵经声，不听人命价码。你若真是尧西旁支，就该明白——旁支最怕被写得一清二楚。”他顿了顿，念珠重新捻动，磨出种压迫的寂静，“你要他看，先得拿出让他‘值得看’的缘由。”
门外传来马嚼草料的细碎声响，有人停驻药铺外，靴底踩雪声极轻，却伴着铁扣碰撞的清脆。昂旺鼻腔灌入皮革与汗酸混合的硬朗气味，像刀鞘里积年的旧油。他不回头也知道：那只幕后的手，已将他影子按在墙上丈量过尺寸。
他强迫自己放缓呼吸，胸口仍紧得像被无形的手攥住。脑中那套旧思维翻涌而出：先拆解目标，再规划路径。活路不靠逃，靠把自己拆成三份，分别塞进别人掌心——人证、物证、印信。谁握着印，谁就有权把“证据”写成“罪状”。
药铺铜铃被风轻撞，发出短促“叮”声，像在提醒他莫要久留。柜台边那嘎乌盒又闪过微弱银光，冷得刺目。昂旺突然醒悟：这盒子不是护身符，是价码；价码要么换来句“可”，要么换来口“死”。
转身时袖口擦过药柜，木刺扎进皮肤，痛得清晰。札西将张薄纸按进他掌心，纸缘粗糙如磨砂的骨片：“朗孜厦今日开堂。你要找的‘印’在那里，你要找的‘人’也在那里。”纸上几行藏文墨迹辛涩，像苦药回甘黏在舌根。札西声更轻：“别在药王山门前喊冤，喊冤会被当成诅咒。”
朗孜厦门槛比药铺更高，木面被无数鞋底磨出包浆，却冷硬如铁。守门差役手掌粗粝，攥住他手腕时带着汗酸与皮革味，指节如铁钳夹得血管发麻。差役不问来历，先令他高举路条，纸在寒风中颤抖，发出细碎颤音，像只将死的鸟。
堂内火盆烧得正旺，热浪阵阵扑面，鼻尖却被门外雪气冻得刺痛；冷热交攻令人眩晕。墙面贴满告示与供状，墨汁酸气混着陈年血腥味，钻进鼻腔就赖着不走。抄写僧伏案誊录，毛笔扫过纸面沙沙作响，像雪落枯草；每写一笔，腕间念珠便轻响一声，像在为某个陌生人计时。
“名。”案后人开口，声线平滑如刀背刮过石面。昂旺喉头发干，舌尖尝到咸茶的盐涩，他吐出“尧西·拉鲁”四字，像吐出口烫舌的药汤。案后人未抬头，笔尖在纸上稍顿，蘸墨的苦黑气味弥漫：“所属？”
所属。二字比门槛更硬。昂旺指尖在袖中掐出痛感，借痛逼自己镇
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