前去传令。
正午，烈日悬于戈壁之上，两万大军如一条铁灰色的长蛇，缓缓游至玉门关外。
领兵之人，是拓跋青霄座下金甲卫统领——拓跋琨。
玉门关，这座北疆防线最西端的咽喉要塞，自修建以来，便注定要与血火为伴。
千年烽燧，百代征伐，城墙上每一块砖石都曾被箭镞啃噬过，每一寸夯土都浸透过将士的滚烫热血。
关下的黄沙，不是沙，是磨碎的骨、锈蚀的甲、断裂的旌旗。
老卒们说，在这里随便捧起一捧土，指缝间漏下的，可能是残刃的碎屑、铠甲的鳞片，偶尔还有一小截泛白的指骨，不知是哪朝哪代的戍卒，连名字都没能留下。
风从大漠深处卷来，呜咽如鬼哭。
城头烈阳似火，照见垛口上斑驳的暗红，那是千年积下的血垢，雨水冲不尽，风沙磨不淡。
多少将军在此白了头，多少士兵在此埋了骨。
他们曾望着同一个方向的落日，想着故乡的麦田与炊烟，然后默默倒下，化作城墙下又一捧沉默的泥土。
今日，战鼓又将擂响，新的鲜血会浇上旧的血痂，新的呐喊会淹没旧的哀号。
玉门关依旧沉默，像一具千年的坟墓，等着迎接它命中注定的又一场厮杀。
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