冷，是先从骨头里醒过来的。
沈烬睁开眼时，眼前一片灰。不是天亮的灰，是尘土、霜碱、尸油混在一起的灰，糊在睫毛上，像结了一层薄痂。他想抬手去擦，手臂却像被别人的指头按住，沉得抬不起来。
鼻腔里灌着味道——铁锈味最硬，血腥味最黏，腐烂味最漫；更底下还有一股酸，像旧电池漏出来的液体，刺得人脑仁发疼。风从碎墙缝里钻进来，贴着皮肤走，一道一道，把热带走。
他没急着挣扎。
这种地方，醒得越快，死得越快。先听。
近处有金属拖拽地面的响声，哗啦、哗啦，像有人在翻一堆废铁。更近一点，有犬类的喘息，粗短、急促，夹着咀嚼声。再远——有人在喊，嗓子里带沙：“快点！尸堆要封了！”
“尸堆”两个字像钉子，扎进脑子里。
他缓慢地吸了一口气，胸腔立刻痛。不是刺痛，是那种被扯开的钝痛——肋间肌抽着，像有人用指甲一点点刮骨。沈烬压住本能的呻吟，把气沉下去，压到腹里。舌尖顶在上颚，喉头的干渴被压下去一点。再慢慢呼气，腹压稳住。第三口气时，心率从狂跳落下去，像被人拧紧的发条松了一截。
视野边缘闪过几行淡白的字，像旧屏幕漏光：
【体温：34.1】
【心率：128】
【血糖：低】
他眨了眨眼，字就暗下去，仿佛怕被人看见。
沈烬心里没有惊喜，只有更深的冷。他见过太多“辅助”，真正能救命的从来不是它给你什么，而是它逼你承认——你已经掉进了别人写好的规矩里。
他开始动。
不是起身，是先找支点。肩胛贴地，后背的刺痛告诉他：下面压着东西。骨头。有人类的腿骨，也有兽骨，弯曲得像钩子。他的后腰下还垫着一截钢筋，锈齿咬进皮肉里，衣服早就破成条。
沈烬用最省力的方式把钢筋挪开，腰部一松，立刻有热流涌出来——不是热，是疼。疼得人眼前发黑。他把疼当成噪音。噪音越大，越要把动作做小。
左膝外侧有一道旧伤，肿得发硬；右掌虎口裂开，血凝成黑；脚底像踩在碎玻璃里，稍一用力就刺穿。最糟的是寒——寒像水，渗进骨髓，渗得人牙根发颤。
他把重量分到胯上，脊椎一节一节把力撑起来。像把一条沉睡的龙从泥里抽出来。
起到半身的时候，他看见了自己躺的地方。
这不是屋子，更像
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