第七街。
吴杰走在嘈杂的人行道上,感觉自己像一条误入下水道的沙丁鱼,周围是震耳欲聋的音乐声、小贩的叫卖声和不同语言的咒骂。
他按照笔记本上模糊的地址,目光扫过一间间光怪陆离的店铺招牌,最终停在了一个几乎被遗忘的角落。
“老汤姆当铺”。
门面狭小得可怜,橱窗被层层叠叠的杂物塞满,从生锈的怀表、缺口的陶瓷娃娃到看不出年代的旧书,所有东西都蒙着一层厚厚的灰尘,仿佛时间在这里陷入了停滞。
门上的铜铃锈迹斑斑,吴杰推门时,它发出一种垂死挣扎般的、嘶哑的“叮当”声,几乎被店内阴郁的寂静吞没。
店里的光线昏暗,只有一盏挂着蛛网的旧台灯在柜台后投下一小圈昏黄的光晕。空气里弥漫着灰尘、旧纸皮和某种难以形容的、类似陈旧草药的味道。
一个精瘦得像风干核桃的白人老头正趴在柜台后打盹,听到铃声,他慢悠悠地抬起头,露出一张布满皱纹的脸和一双浑浊的、眼白泛黄的眼睛。
但那浑浊只是一层伪装,吴杰捕捉到,在他抬眼打量自己的瞬间,那眼底深处闪过一丝极快、极锐利的精光,像黑暗中突然亮起的刀锋,随即又迅速隐没。
“随便看,价钱好说。”老头的声音沙哑,带着浓重的、不知是哪个东欧国家的口音。他自称汤姆,但吴杰觉得这名字跟这店铺一样,只是个幌子。
吴杰没有立刻提及儿子,他学着论坛里那些“猎奇者”的语气,装作漫不经心地浏览着货架上那些古怪的物件,手指拂过一个雕刻着扭曲符号的黄铜烟斗。
“老板,你这些东西……挺特别啊。有没有那种,嗯,带点‘故事’的?比如,沾过什么神秘传说,或者刻着奇怪符号的?”
汤姆老头嘿嘿笑了两声,露出几颗被烟熏得焦黄的牙齿,眼神在吴杰身上逡巡着,像在评估一件旧货的价值。“故事?我这儿每件东西都有故事,就看你想听哪种,付哪种价钱。”
他慢悠悠地说,语气里带着一种洞悉一切的狡黠,“有些故事听了能长见识,有些故事听了……可是要做噩梦的。”
吴杰心脏微微一紧,感觉对方似乎看穿了他的来意。他强作镇定,拿起一个重量异常沉重的、锈迹斑斑的旧指南针,指针胡乱地颤动着,根本指不准方向。
他试探着,用一种看似随意的口吻切入正题:“我在网上瞎逛,看到有人胡说八道,说什么你这儿……偶尔能‘买到’记忆?真
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